La primavera viene llegando y, primereando, se anuncia feliz cada mañana en mi ventana. En las macetas en las que se imponen los colores de las “Alegrías del hogar”, en el cotidiano viaje a Derqui donde las coronas de novia, los ciruelos y los durazneros en flor acompañan el trayecto del 520. Solo hay que sacudir la modorra y ponerse a mirar. Pero también se anuncia en el ánimo cuando uno sale tempranito y ya despunta el día, en esas ganas, muy difíciles de frenar, de cambiar el destino del viaje y en lugar de ir a trabajar desviarse por ejemplo hasta el Tigre, subirse a una lancha, inundar los ojos de todos los verdes, llenarse de aromas y terminar, acostada en el pasto, mirando el cielo más celeste que nunca.
Ay primavera, mirá que sos transgresora eh! Gracias por devolverme siempre esas ganas de más vida, de ponerme el sol al hombro y entreverarme en tu encanto, en tu belleza sutil. Son muchísimos los poetas que le cantaron a la más primorosa de las estaciones del año. Pero esta vez el elegido para coronar nuestro Soy mano, es José Portogalo. Nacido en Italia, llegó con su familia siendo muy pequeño a Argentina a principios del siglo XX y se convirtió en uno de los consagrados de la poesía argentina. Importante, irreverente y tan transgresor como la primavera misma.
“Desde lo más hondo de las raíces se alzan los brazos de la primavera.
Y la primavera mueve todos los pájaros.
Mueve todos sus pétalos.
Mueve todas sus hojas.
Y una malla de cenizas rubias, de piel de mariposas,
ciñe los muslos del día que se levanta como un arco iris
y asoma sus pies descalzos sobre la timidez de los pastos;
en las campanas; sobre los trigos, o sobre las aguas.
¿Dónde nace el grito que hace que el corazón se regocije y cante
-girando como los astros, como las peonzas violentas-,
y hace que yo me acerque a vosotros y os ofrezca mi sueño
que sube por mis palabras como la primavera por las raíces?
¿Qué viento es el que, suave como los musgos,
y desprendido de los horizontes, o de alguna turbina eléctrica
me trae este grito que se rodea de puntas de sol ardiendo
que me subleva la voz como el filo de un arado a la punta de la tierra
y que me penetra -como una voz de mando- hurgándome las carnes?
Hay pureza de sexo virgen en la tierra que se ofrece como una doncella.
Hay levadura de harina limpia que nos dilata los ojos y las sienes….” (Fragmento)
