¿Quién toma la delantera
La que mide los riesgos
La que se arroja sin mirar?
Las dos quedarán heridas
Gozás de quedar en desecho ¿advertirlo es subvertirlo?
Escribir es una apuesta
Tal vez un modo de diferir el asunto ¿y eso es todo lo que puedo?
Que Dios está en todos lados pero que atiende en Buenos Aires parece ser que sigue siendo una realidad, por lo menos a lo que a literatura se refiere. Y dicen los que saben que para conocer un lugar no basta retener hermosos paisajes en una cámara de foto para luego subirla al Facebook, ni visitar enjundiosos museos, muchos y buenos por cierto, sino que es necesario meterse en la idiosincrasia de la gente.
Qué mejor entonces que leer a sus poetas, para saber, para conocer de su cultura, de su peculiar forma de ver la vida. Mucho se visita la Villa de Merlo en San Luis, pocos concurren a la casa donde se guarda el pensamiento vivo del gran poeta puntano Esteban Agüero.
Tanto se habla de la Ruta de los Caudillos en La Rioja, pero pocos conocen la monumental obra de Héctor Gatica, qué decir de los contingentes de turistas que recalan en Misiones para admirar una de las siete maravillas del mundo y escuchar la música de los saltos de agua en esa “Agua Grande”, pero pocos se corren hasta la casa que recuerda a ese gran maestro de escritores que fue Horacio Quiroga.
Y qué decir de Salta, de donde podemos hablar de Manuel J. Castilla, Juan C. Dávalos. Cesar F. Perdiguero y tantos otros, que llegaron a nuestro conocimiento enancados en la música de alguna zamba. ¿Pero qué sabemos nosotros de las nuevas corrientes, de las vanguardias que vienen pujando y que no hacen eco en la gran ciudad?
Quiero entonces traer aquí a Mercedes Saravia, a quien no conozco personalmente pero que me allegué a ella a través Filamento, su ultimo libro que encontré en una feria de libros en el Parque San Martín de Salta.
Una poesía cruda, carente de retórica, lejos del regionalismo, influenciada tal vez por T.S. Eliot pero sin desprenderse de Giannuzzi.
En las mañanas cuando el frío me estremece como un amante apasionado
Por las tardes cuando el sol inventa fuegos en las cosas
Por las noches cuando las luces se parecen a un amor triste y ausente siempre a toda hora espero a aquel que nunca llega
(Soledad de la ausencia a Joaquín Giannuzzi)
