“No podemos aceptar que la sociedad modele nuestra personalidad y queremos manifestar la deformidad del alma. Y no con palabras. La palabra está desgastada y vieja y podrida. ¡Abajo el pensamiento, todos estamos locos! Las palabras están perdidas en los cuadernos del poeta. Hay que bramar ahora, y que terminen los engaños»
Un día su padre, buscando vaya a saber qué cosas, le descubrió bajo el colchón un manojo de cuartillas de versos clandestinos, estremecida la moral del burócrata bancario ante la posibilidad de que su hijo le resultara poeta, guardó en una valija novenas, escapularios y reliquias fúnebres y lo llevó al reformatorio del Divino Salvador de los Padres Maristas, en Medellín. De nada sirvieron misas e incienso, la poesía se había hecho carne sobre sus menudos huesos, estaba en su sangre, en la dignidad del hombre que trocó su silla de gerente bancario por la construcción de la Palabra.
Eduardo Escobar, poeta y periodista colombiano, es uno de los fundadores de la corriente llamada Nadaista, integrada principalmente por jóvenes colombianos contestatarios e irreverentes que, bajo el lema “No dejar una fe intacta ni un ídolo en su sitio”, incursionaron en la práctica poética dotándola de un alto contenido de protesta social. Tiene sus antecedentes en el Dadaísmo y el Surrealismo, estableció contactos culturales con la Generación Beat, expresó una protesta contra las instituciones tradicionales de la sociedad y la cultura,
De sí mismo ha dicho Escobar: «No sólo de poesía vive el hombre y menos en Colombia traficando con libros narcóticos. Para sacudir la inopia, como tantos otros antiguos y modernos poetas o simples mortales, recurrí a mil oficios ramplones y actividades prosaicas: fui auxiliar de contabilidad en una pesadilla, patinador de banco todo un junio, mensajero sin bicicleta en una oficina de bienes raíces mientras leí Teoría del desarraigo, fabriqué bolsas de polietileno, joyeros de cartón y terciopelo, fui almacenista, leí a Joyce en una bodega, me desempeñé también como anticuario ambulante, como vendedor de muñecas de navidad fuera de temporada, de diarios y semanarios y mensuarios a la entrada de una clínica de lujo. Artesano de baratijas de cobre. Armador de faroles para barco. Promotor de rifas clandestinas sin premio, por el apremio. Ayudante de cocina por el arroz con chipichipi. Pastor de aves de corral. Maestro sablista del sutil abordaje. Cantinero. Escritor de nimiedades para revistas intrascendentes. Crítico de arte mercenario. Hasta campanero fui de una pandilla de marihuanos. Así aprendí a odiar el trabajo sudando petróleo.”
«Una vez escribí un poema, con una duda: si perdí mi vida escribiendo poemas, ciegos, sordos y mancos, no lo sé, quién lo sabe. Pero sé que mientras siga escribiendo, un crimen no será cometido. Ni amasaré mi pan con sangre ajena …»
