Un soñador, bohemio cabal, a través de sus sonetos, irónicos y humorísticos, hasta metafísicos diría, iba desgranando la naturaleza del hombre de esta ciudad. Dueño de una envidiable cultura, lector de Quevedo, traductor de Baudelaire, fiel al precepto de que la Dama Poesía también alumbra en los bodegones, vivió la noche entre amigos hasta altas copas de la madrugada, y como no podía ser de otra manera, murió de una cirrosis hepática. Poeta Ginebrero se le llamaba, autor de “Sonetos mugre”, escribió un indiscutible manifiesto de estaño dedicado a un feto: “Corona el mostrador su forma absurda/ conservada en alcohol dentro de un frasco. / Es un feto: junémoslo sin asco;/ pudo nacer, pudo haber sido un curda. (...) Se tiraba a machito esta pavada. / Pudo ser todo y prefirió ser nada/ (o, acaso, prefirieron que no fuera). La cosa es que, bandeao por el escabio, / pienso que a la final jugó de sabio: / seguirá con su alcohol cuando yo muera”.
Jugaba, le gustaba el juego paródico, y si bien dejó inédita una novela llamada “Quilmes tomada en los jardines de Flores”, en esos juegos de imitación, basándose en los versos iniciales de “Cantos de vida y esperanza”(Rubén Darío)… “ Yo soy aquel que ayer nomás decía/ el verso azul y la canción profana...”... Giribaldi escribió: “Yo soy aquel que ayer nomás batía/ el verso mugre y la canción ranera. / El que casi amasija a una mechera/ que el mate cebó con agua fría./ El que quilombizó la taquería/ la vez que cayó en cana en la tercera,/ cuando escribió en una pared fulera:/ ¡Quevedo volverá! La Poesía.../ El trompa y el peonacho de la rima, / el que apiló palabras a destajo, / el que en la viola fue bordona y prima./ Y al fin de su jornada de trabajo/ siente que el mundo se le viene encima/ y canta un mundo que se viene abajo”.
El llamado
Hacía ganas de morir. Llovía.
No había dónde ir. Daba pavura
la noche afuera. Y en el alma oscura,
la lluvia que caía y que caía.
Un fanfa batiría: “la hice mía”.
Pero no. Me mojé con tu ternura.
Cebaste mate. En la catrera dura
me ayudaste a llegar al otro día.
¿Hoy? Quizás el balurdo ya no funque.
Tal vez sus mates con tu yerba cebe
un dorima tarúpido y cualunque.
Pero hace ganas de morir y llueve
y quiero estar con vos. Mi telefunque
es tres siete, dos siete, siete nueve.
