“Yo no soy de ningún siglo./Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio. /Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra. /Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias”.(Vientre profeta sin tiempo).
Lo desaparecieron dos veces a Miguel Ángel Bustos. La primera vez un domingo del 76 cuando un grupo paramilitar irrumpió en su departamento de Parque Chacabuco, encerraron a la esposa y al hijo de cuatro años en la cocina. Revolvieron y rompieron todo lo que pudieron, pero sus libros y manuscritos inéditos quedaron a salvo de la rapiña.
“Traiga una manta que va a hacer frío”, le avisaron. El poeta le dio el último beso a su hijo y se dejó llevar. Luego lo desaparecieron de las librerías y de las bibliotecas, y hubo que esperar más de treinta años para que su obra vuelva a ser editada, esta vez con un prólogo de Juan Gelman.
“Si en la noche inmóviles policías sujetan perros de boca en piedra, yo tiemblo. Quiero alejarme, no puedo, como en sueños/Entonces alzo la mano a mi pecho traspasado. No sea que a lo lejos entre las selvas de hueso y aliento salga el aullido de aquel que devora mis entrañas/ Y aullando prolongue en los perros guardianes un odio en silencio y dientes, que por milenios me persigue” (Luna de Herodes).
Nacido en Buenos Aires, el 31 de agosto de 1932, viaja por el norte del país, Brasil, Bolivia y Perú. Cuando regresa a Buenos Aires en 1964 sufre una internación de casi un año en el neuropsiquiátrico Borda donde conoce a Jacobo Fijman.
A partir del año 1970 se dedica al periodismo como crítico literario, escribiendo en las revistas Siete Días y Panorama. También publicó en los diarios de la époco como La Opinión y El Cronista Comercial.
“Sueño quebrado levántate y anda/ Marcha de mi frente abre mi tierra./Levanta ruda muralla de niños al dólar de fuego y zarpa de balas. /Vuelve joven enamorado del agua al mordido corazón rebelde, abraza y besa prieto hasta la llama pedernal de lágrimas, mi corazón clavado a pico de sangre en las vigilias desnudas de mi cuerpo”. (Sueño quebrado).
