“El poeta estaba muerto con su poesía/lo rodeaban/algunos parientes muy mayores de edad./Para poder dar salida a su belleza…/Por lo tanto murió solo y no joven. /Unos pocos parientes, infaltables con sus expresiones/de viejos resignados,/lo rodeaban./Y poco después, un tiempo nomás/el ropavejero que visitaba la zona/cargaba en un carro/sus últimas botellas vacías/y un paquete de libros muy leídos/atados con hilo sisal” (fragmento de La muerte del poeta).
Un octubre, Buenos Aires lo vio nacer y otro octubre lo exilió definitivamente en la lejana Barcelona. Luis Luchi fue un poeta discutido, pero de una prosa destacada en la contracultura del sesenta. Inútil buscarlo en el canon que rige la poesía argentina. Pese a que editó más de veinte poemarios en editoras auto gestionadas, sus trabajos son inhallables. Su obra queda resguardada en las bibliotecas de los que fueron jóvenes poetas de su época. Poesía secreta que circulaba de mano en mano, marginal e independiente. “La poesía es la juventud que dura toda la vida” L.L.
Hijo de inmigrantes judíos ucranianos, Luis Yanischevsky (su nombre real) fue un hombre enamorado y unido de por vida a la poesía. Con Roberto Jorge Santoro y el actor Héctor Alterio formó el grupo Gente de Buenos Aires buscando acercar la cultura al pueblo. Coloquial y charlada, su poesía escribía la vergüenza que otros escondían, era de esos hombres que no dejaba dormir a sus sueños, y su escaso y rojo cabello era una llama ardiente que convocaba amigos para beberse la vida, y la ginebra también, en largas charlas de cualquier estaño o en la casa de Wernicke en la costa del río marrón. Su voz enginebrada, tierna ocasionalmente , otras encrespada en enojos, sermoneaba a sus amigos desde su moral intransigente y justa, su mano convertida a veces en un dedo acusador se mudaba en una caricia en la cabeza de quienes lo querían, su lento pasear por el Barrio capitalino de Parque Chas (que quiso convertir en república autónoma), es el recuerdo que nos queda de él, y su poesía rotunda, de un hombre niño, solitario y triste que, al igual que muchos, creyó en el rojo amanecer.
“Color de pureza en las flores/decisión de revoluciones. /El fresco temblor nocturno/distiende /su contraído semblante/y sopla un chorrito de leche/para cortar la oscuridad cerrada. /El cielo tan alto como las estrellas,/la espalda húmeda/por el beso que ha puesto en mis labios/la noche de octubre./Octubre,/mi mes de besos puestos en mis labios./Las aromas ya se sienten;/están. Estoy impregnado de octubres/buenos y malos y sin importancia/Soy octubre jardín y cambiante,/mi piel es nueva, mi lamento es otro./Comienzo el año en octubre/porque soy jardín y cambiante,/Comienzo el año en octubre sereno”.- (Octubre-De Poemas de las calles transversales).
