De pasada le pegó un tiro en la cabeza. Como si nada. La vida es un soplo. Todo por unas tapas de un semanario galo. Entonces se arma el temblor, avanza y crece, se planifica y comienza.
Los videos caseros fueron mostrando las corridas y los tiros. Pero se tapó todo rápido. Es que acá los medios tienen sus propias muertes. Esas sí que garpan. La de la piba que enterraron viva en Uruguay, antes fue la otra piba, que era pobre entonces se trabajó distinto la noticia viste. Esta última capaz se lo merecía, insinuaron.
Cosas de todos los días, hay que machacar y machacar, sin vaselina. Los muchachos saben, pusieron y sacaron títeres, se empacharon.
En la comarca pasa lo mismo, todo tranquilo para afuera, todo furioso para adentro. Hay remolino porque la torta es grande. Pero, no sé si habrán notado el deterioro de las ciudades, en especial Derqui.
Es increíble cómo lo dejaron venir abajo, las calles están peor que nunca de baches. Llama mucho la atención lo desmejorada que está. Antes por lo menos se preocupaban por tapar, ahora ni eso.
La obra pública brilla por su ausencia. Y para colmo es un punto clave, por lo menos a nivel sentimental. En Derqui se crió el yerno del intendente, padre de su nieto. Debería ser tierra sagrada.
En Derqui vive también José Molina, vive su familia. Quizá en la cabeza del hombre común, de la mujer común, uno pensaría, mi pueblo tiene que estar hermoso, es mi casa, mi barrio. Pero no.
Tanto de un lado como de otro, nada. Y no es que el yerno del intendente tenga que hacer algo eh. Él no, pero el intendente sí.
Cuando la tarde cae se juntan las pibas en la esquina, fueron creciendo porque el barrio quiso, entre las mañanas llenas de abuelas y tías, mate en mano.
La Avenida de Mayo es un río que corre. Como la Alfaro. Comercios de un lado y de otro, puro yugarla pero de tener una Cámara de Comercio ni hablemos, la dinamitan ni bien nace. Ojalá ahora sea distinto.
Derqui es un rehén político que camina.
-A esos negros no hay que darles nada. Se escucha a menudo entre las filas de los trajeados. Y la poesía canta, con el tío Dick, Miguel García, Ramón Núñez, Flavio Leguizamón, la poesía canta porque la vida late en los confines, ahí donde la siesta se hizo para hacer el amor, donde se busca un rinconcito para sentir.Macondo era un lugar de magia, donde Aurelianos y Buendía contaron su historia de aventuras y deseo.
Dame pasión para dejar una huella en la tierra. Hay tipos fríos, tan fríos que solo juntan guita. La quieren toda para ellos.
