“Que ningún dolor sea tan grande/que toda alegría sea tan fuerte/para que nuestra sangre demande/alegría para vencer la muerte…”
Historiador, investigador, docente, escritor, si hasta supo andar como cartero por sus llanos riojanos repartiendo palabras entre su gente. De él, de Héctor David Gatica, supo decir Don Ata que era “un poeta que piensa con el corazón”.
“Como un animal voraz/la muerte me anda siguiendo/le voy a entregar mi cuerpo/y voy a seguir viviendo…”
Participó con sus silencios y sus poesías en el Grupo Calíbarque, disuelto en el 76, cuando algunos de sus integrantes conocieron la prisión y otros, entre ellos Daniel Moyano, el exilio forzado. “Memoria de los Llanos”, “Los días insólitos”, “Los días del amor”, “El canto de las manos”, “Mapa de la poesía riojana”, “Los fundadores del olvido”, “El canto del canario” y “La carpeta vacía”, se cuentan en su extensa bibliografía. Incursionó en el periodismo cultural con la fundación y dirección de las revistas “Alborada”, “Poesía Amiga” e “Integración Cultural”.
“Lo esperarán ‘de vicio’ los boliche./en las botellas lánguidas y rotas./Le cargará su muerte a cada taba./Le apostará su ausencia a cada sota./Vendrá a correr relinchos un lobuno/sin que le frene nadie las partidas./A cada cancha faltará esa fusta/que se cayó del lomo de la vida./Trajo unos postes, puso la roldana;/pidió una pala, un noque y una soga/y fue cavando, entrándose en la tierra/donde la tosca es golpe que se ahoga./Vivió en los pozos, buzo de la arcilla,/buscando el agua de hondas napas frías/y fue poniendo marcos de cansancio/en los costados lerdos de los días./Le dio a la tierra muda bocas frescas/y le arrancó palabras de agua, breves/para el valido largo de las cabras/que ardientes beben./¡Tantas sequías! Cuántos que lo ataron/para que baje y busque la corriente/y así aumentar la sed del reumatismo/que en cada hueso duele una vertiente. /Él, y sólo él, su tumba iba a cavarse/con esa hondura propia del pocero./Se fue enterrando en todas las paladas./Le llovió tosca el noque, roto el cuero./La tierra habló con húmeda insistencia/y Pedro vio su llanto de ojos fríos./Bebió su boca amarga de terrones/y sintió el agua entrarle como un río./Salió a cuadrar un tiempo de piletas/y cuando estuvo, dijo que lo echaran/con una sola soga. Descuidado./Lazo del aire largo en que lo ataran./¡Crujió la muerte justo bajo el nudo,/los echadores dieron un tirón/y fue sentir un golpe húmedo a trueno/en la profunda tumba de Berón!” (“La tumba de Pedro Berón”).
