Octubreando: El acta de mi piel
Por Horacio Pettinicchi
lithorachi@gmail.com
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¿Qué fuimos/antes de nosotros,/venidos de lo que ya no es,/yendo/hacia lo que todavía no es?
Alberto Girri
“... ha buscado y sigue emprendiendo las aventuras más audaces del arte contemporáneo, ha buscado deliberadamente la misteriosa poesía de la aspereza y de lo - pero solo aparentemente- caótico. Es una ardua tarea, como lo he dicho, y él lo ha logrado con la felicidad que todos sabemos. De Girri puedo decir esto: a veces no lo he entendido; pero siempre que lo he entendido, lo he admirado. A veces el poema me ha excluido, sin duda por incapacidad mía, no por torpeza suya” J.L.Borges
La poesía es comunión, algo íntimo, algo interno en el hombre, la poesía para cada uno de nosotros tiene distinta textura, olores, musicalidad distinta. Alberto Girri definía su poesía como una investigación, una búsqueda de la realidad, del conocimiento capaz de darle existencia a la realidad aparencial en que vivimos.
Perteneciente a la generación de los cuarenta, su estilo, propio y caótico, no se adscribía en ningún movimiento o vanguardia, recibiendo por ende grandes elogios e igual cantidad de rechazos por considerarse que su poesía conformaba un cuerpo de difícil comprensión, sumamente áspero e enigmático.
Sus versos se hallan despojados de retórica decorativa o convencional, de rígida estructura, adoptan un ritmo fluctuante y marcado, donde la oscuridad también es luminosa.
“Con el rostro enlodado, en un rapto de furia celosa/levanto el acta de mi piel./Esta piel mía, fantasmal y tensa,/que envejece sola./Hay respuestas,/condenas, hay nacimientos/y heridas de clavos que algo significan./Mas ni eso, ni la elevación del cáliz encendido/muerte y muerte del hombre por el hombre,/anuncian paz./Como puede verse, /en el hospital terrestre las consignas son crueles/y la más cruel, la más extensa,/ordena convertir el grito en injuria desolada./Con todo, y sin los subterfugios usuales/me confieso que estoy muerto. ¡Contento Señor!/Pues me llevas como a un enfermo evangélico,/como a un paralítico,/cuya sangre indecisa derramada en el camino/es un ojo indeciso y humeante./Yo nada he sustituido,/Pues en rigor mi/permanencia fue oscura./Y luego,/cuando el paso y la caída esfumaron en verdad mi piel/no pregunté si el infalible beso,/fue de un ángel vengativo o de un simple loco./He tratado de decir, /que el occidente está enfermo de materia y de ironía.”
(El testigo- de Alberto Girri)