“Conviene que guardemos a nuestros muertos y su fuerza, No sea que alguna vez nuestros enemigos los desentierren y se lo lleven consigo. Y entonces sin su protección nuestro peligro iba a ser doble.
¿Como podríamos vivir sin las casas, nuestros muebles, nuestras tierras y, sobre todo sin las tumbas de nuestros antepasados guerreros.
Recordemos como robaron los espartanos de Tegea los huesos de Oreste. Convendría que nuestros enemigos nunca sepan donde los tenemos enterrados.
Quizá sea más seguro que los guardemos dentro de nosotros mismos, si podemos, o todavía mejor, que ni siquiera nosotros sepamos donde yacen.
Tal como se han puesto las cosas en nuestros tiempos –quien sabe–, puede que hasta nosotros mismos los desenterremos y los tiráramos algún día”. (De Grecidad y otros poemas - Madrid, 1979).
Nacido en Monemvasiá, pueblo dormido en las arenas del tiempo ubicado en el Peloponeso, Yannis Ritsos (1909-1990) pudo decir que su vida no fue favorecida por los dioses. Su infancia fue una hecatombe, primero su padre que antes de morir se encargó de dilapidar el poco patrimonio de la familia en el juego, luego la tuberculosis se fue llevando uno a uno a su familia. Malvivió como tipógrafo, mecanógrafo, bibliotecario y calígrafo. Su salud estragada lo llevó a un sanatorio y a sus primeros contactos con intelectuales de izquierda. Dejó oír se grito de rebeldía y de repudio a la dictadura del General Mataxas con “Tractor” su primer libro. Integrante del Partido Comunista, la Segunda Guerra Mundial le trajo persecuciones, pero el poeta seguía escribiendo, ni el hambre ni los campos de concentración lo pudieron acallar. En los años cincuenta empiezan a conocerse sus libros: “El hombre del clavel”, “Los barrios del mundo”, “Doce poemas para Cavafis”, y más, muchos más. El golpe militar de los coroneles lo confina en la isla de Samos, hasta que en 1974 puede regresar a Atenas. Fue traducido a los principales idiomas del mundo. Asombroso poeta, de su larga obra fluye la vida y la rebeldía.
“Estuvo largo tiempo en el ajeno huerto, y sólo pensaba en subir a escondidas a la higuera desnuda, para mirar desde lo alto al mundo, como si fuera una hoja o un pájaro; pero siempre pasaba alguien y siempre lo dejaba para luego.
Una tarde, miró en derredor suyo –todo desierto–, trepó a la rama más alta; entonces se oyeron voces de entre las matas: ‘¿Qué haces, allí arriba?’ –grandes voces–, y contestó: ‘Un higo, quedaba un higo’.
La rama se quebró.
Lo levantaron. Tenía la mano derecha agarrotada.
Cuando abrieron sus dedos, no había nada dentro”. (“La subida”)
