Soy mano: Señales del hielo

La pesadilla del sueño no se compara al día a día de una vida miserable. Despertar atolondrado y avanzar sobre las horas sucesivas. Impávido y repetido. Un ser ausente de gloria y estúpido de tanto muro adentro y afuera.

Empastillado hasta la ceguera, bancando un mundo roto, lleno de cocaína, de culpas imprescriptibles, pesados los pies, acostumbrado a no volar, a tener que arrastrar tu osamenta entre otros iguales o peores.

Con una televisión que te agujerea, un cielo oscuro, una vida gris, tan gris que te hace falta dinero para ser feliz. Encima eso, trabajar, marcar tarjeta, meterte solo a la jaula de cristal de hielo y cumplir al pie de la letra lo que ordena el ojo gigantesco y neutral.

Adormecido por la costumbre de no ser. Haber perdido el rumbo, haber adoptado eso otro que dicen es tu destino de monoblock, de película en blanco y negro con humo saliendo de las rendijas y bocinas estallando en tus oídos.

También tu barrio cercado es una forma de morir. Dentro del alambrado custodiado y la conveniencia exacta que cumplir, por el bien de todos.

Salir a gastar la ansiedad a cuenta, comprar y comprar sin poder llenar jamás tu alma con algo capaz de arrancarte una lágrima o sonrisa.

Nunca estar lleno. Nunca estar con la felicidad entre las manos como un pan tibio.

Peor que una pesadilla del sueño es levantarse y no llorar ni putear ni acariciar o ser acariciado. Peor que la fiebre es el sexo sin arder, sin prenderse fuego y quedar extinguido como una chispa azul.

Cuando todo a tu alrededor explota mientras vos avanzas entre muertes y formas vigiladas, algo cae adentro tuyo, sin vida. Es una parte que queda inerte, después otra, más tarde otra más y así todo vos, todo tú, detenido para siempre, convertido en poco menos que una planta.

Si tan solo fuéramos una planta, al sol, con hojas grandes y verdes. Pero no.

Si tan solo fuéramos un perro tirado en la vereda, dormido a la sombra de un pueblito lejano, sin trenes ni camiones, apenas un pueblito silencioso entre montañas. Pero no.

Somos esto hecho de pensamientos, de inventos que no sirven para nada, seres sin memoria sin generosidad, incapaces de dar la vida por el otro, de continuar con algo bueno, de luchar hasta que te sangren los ojos.

Nos quedamos en la queja, nos hundimos en las adicciones legales e ilegales y qué carajo es ilegal si hasta inventamos los Bancos para robarnos a nosotros mismos, mientras un tipo de azul con una pistola cuida un camión de caudales y otro de traje dirige el saqueo y otro enflaquecido de usura exprime el limón hasta secar la planta.

Hay monos en la puerta, saltan como nerviosos, traen garrotes para linchar al pibe. Todo pasa ante tus ojos secos, mientras dos osos gordos paran un país de sueño y pesadilla tan solo por mandar una señal, una costumbre más de esto que hacemos.