Octubreando: El juglar de la revolución

Procedo de una antigua dinastía de vencidos,

que no hemos perdido me pregunto,

perdimos el paraíso y el favor de dios,

la virginidad, el prepucio, la inocencia,

perdimos las guerras y por ende la paz,

la fe, la razón, los dientes, la salud,

hará cien años que un abuelo perdió

su único ojo en un vaso de aguardiente,

lo castigó, según dijo, pues lloraba,

cuando creímos que los cielos se apiadaban

perdimos la camisa, las ollas, la última moneda,

el rancho, la tierra y el país entero,

la voz, la libertad, el pellejo,

el amor, el trabajo, las ganas de vivir,

el séptimo mandamiento, y el buen nombre,

la ilusión, el caballo, los testículos,

últimamente hemos perdido la paciencia

y ya no queda nada por perder, excepto

la memoria, el tesoro de nuestro destino,

recen ahora, dueños del mundo.

Marzo es un mes trágico en la memoria de los argentinos, mes de sangre y de muertes, y si bien a muchos de los desaparecieron, él decidió irse también un mes de marzo once años después que los militares tomaran el poder por asalto.

A los 52 años, en la soledad de una pieza de alquiler resolvió pegarse un tiro, cansado, defraudado de tanta mezquindad, dispuso irse. Jamás se pudo recuperar del dolor de ver caer a tantos compañeros, de éste y el otro lado de los Andes.

A él que optó por estar al lado de los marginados, de los que creían en el eterno sueño lo llamaron El Juglar de la Revolución, y él cambio su apellido. Europeo por cierto, para parirse Jorge Huasi, (1935-1987) y su casa, su huasi, siempre estuvo abierta para todos y nunca faltó en ella el mate y el pan.

Poeta, periodista y militante, fue autor de excelentes poesías, letras de tango y canciones populares, escribió para la revista Punto final, fue redactor de la revista uruguaya Brecha y la mítica Prensa Latina y del periódico de Las Madres, a las que acompañaba cada jueves en sus marchas.

Talentoso, humilde y de un sentido del humor algo ácido, sus amigos y compañeros de trabajo recuerdan que pobreza y melancolía marcaron su vida.

Recuerdan también que el último día que lo vieron en su trabajo -la redacción del semanario argentino El Periodista- se despidió de sus compañeros y llevó regalos a las mujeres. Le preguntaron a dónde iba. Y respondió, simple como su pluma: “A ningún lado”. 

Miguel ángel bustos /augusto carmona/haroldo conti/roque dalton/víctor jara/augusto olivares/mauricio rosencof/roberto santoro/francisco urondo/rodolfo walsh/ y todos, todos los hermanos, donde estén tu frío es más antiguo que los pobres y tus vientos, darling, penetran por mis tajos, me terminan de esparcir por tu nochumbre blue cual un largo asesinato sin aullidos, muy love.

Huyo de tus bayonetas goteantes, ranger mía, me arrastro por el túnel de mis huesos que ya no tienen sitio para mí, yo que les di de comer, preciosa, antes del holocausto.

Tiritan las uñas, las torres y las calaveras resuenan sus dentaduras resecas que dios olvidó desconectar, salgamos a bailar, baby, es nuestra pieza preferida.

Y están vacíos tus bares y colmadas tus plazas, dolly, humanerías carneadas flamean en tus faroles una luz rosada sobre tu rocío que cae en panes tibios, fragantes aún a harina de cadáveres, my sweet, déme un beso reina, mejilla a mejilla sigamos el swing, la música suave de los tanques que laminan a tus niños prófugos contra el dulce asfalto, dancemos al compás de los disparos, cariño, y las sirenas sicodélicas de tu Cacería Strip, de pie, muertitos, es el himno nacional. Piedad, piedad, por qué me has abandonado.