Soy mano - Parte 3*: La vida y la muerte bordada en la boca
por Graciela Labale
Esta columna no podía estar ajena a lo sucedido apenas unos días atrás. El viernes 17 una noticia conmovía a la mayoría de la sociedad argentina. En mi caso la anunciaba un llamado de mi hija, a las 10 de la mañana: “Mamá! murió Videla”. Fueron solo 3 palabras. Había muerto el canalla. Y fue un día largo en el que las caras de Jorgito, Betty, Domingo, Ernesto y tantos más se me aparecían como en un desfile fotográfico. Había muerto el canalla. El principal culpable del horror o al menos su cara visible. Y llegó el mediodía del sábado, en la sencillez de mi cocina con olor a guiso de madre, cuando empecé a escribir esto que hoy sale publicado. Hubiera merecido una larga agonía, conciente y tortuosa, pero no… Había muerto el canalla. En la celda de una cárcel común, condenado por lo que fue, un dictador genocida. Y me acordé de los libros quemados, los teatros incendiados, los casetes clandestinos de Silvio y tantos sueños rotos. Había muerto el canalla.
“No están ni vivos ni muertos, están desaparecidos”, decía el asesino. Y otra vez la cara de las compañeras y compañeros torturados a los que borró de la faz de la tierra y de los bebés ahora adultos a los que robó del vientre de sus madre o arrancó de sus brazos. Y el manual que se repartía en los colegios “Cómo descubrir la infiltración marxista en las escuelas”. Había muerto el canalla. Pienso que a veces la muerte es demasiado poco, es demasiado buena. El asesino se llevó muchos secretos, como el de los archivos que fueron a parar a los Estados Unidos. Por todo esto no puedo olvidar, ni reconciliarme con alguien que jamás se arrepintió ni pidió perdón. Había muerto el canalla.
Pero la vida, siempre la vida te muestra la otra cara de la moneda. Esa misma tarde del sábado 18 festejamos el 5º aniversario de la Biblioteca Palabras del Alma. La vida le ganó una batalla más a tanta muerte. Y ahí en una tarde lluviosa, donde el barro parecía el principal protagonista, entre mate y mate, compartiendo el pan (tortas fritas este año), celebramos otro año de un espacio imposible de imaginar en aquellos años del horror. Pibes correteando, paredes descascaradas que se convertían en obras de arte con frases maravillosas, fotos, canciones, poesías y el testimonio de las vecinas del barrio que desde su propia experiencia ven en el día a día cómo pueden transformar su vida con más salud, más educación, sin violencia, con trabajo y alegría. Entre libros y sueños, la vida vale. La vida gana. La vida siempre gana.
* Dedicado a mi amiga Jorgelina Molina Planas, nieta recuperada y en memoria de sus padres Cristina Planas y Josema Molina.