OCTUBREANDO: Cascotes en el asfalto

“Un cascote se rompe contra el asfalto. Un cascote que estalla en mil pequeños pedazos contra el asfalto liso, desnudo.”

Así, con esta frase, se inicia “Hay cenizas en el viento” la primera novela de Carlos Dámaso Martínez, intensa, con un lenguaje sin concesiones, estallante. Increíble ficción metafórica de un reciente pasado. Historias que se cruzan, miradas diferentes sobre los distintos hechos en una absoluta atmósfera de pesadilla.

Carlos Dámaso Martínez (La Rioja, 1945) vivió su adolescencia en Córdoba, en cuya Universidad Nacional se licenció en Letras. En 1973 se trasladó a Buenos Aires. Sus narraciones y ensayos críticos han aparecido tanto en revistas culturales como en distintos medios periodísticos: Punto de Vista, La Opinión, Clarín, entre otros. Adaptó para el cine textos de escritores latinoamericanos.

Ha publicado dos novelas: “Hay cenizas en el viento” (1982, reed. 1997) y “La frontera más secreta” (1993), y dos libros de relatos: “Hasta que todo arda” (1989) y “La creciente” (1997). Se desempeñó como secretario de redacción y editor de Espacios, revista de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires.

“El náufrago de las sombras” fue publicado por primera vez en el suplemento cultural de Tiempo Argentino, en 1983, y luego incorporado al libro “Hasta que todo arda”. En este, como en otros textos narrativos y en algunos artículos, Carlos Dámaso Martínez ha dejado constancia de su interés por el género policial.

“Pero ese sueño está allí, con él despierto y ahora corriendo en medio de la mañana, cruzando la calle, en medio de rostros y piernas, de cuerpos y alientos, y el calor de sus músculos tensos. En medio de la mañana el sol alcanza a brillar en sus rostros, pero de pronto una sombra confusa comienza a extenderse por el cielo y las calles van oscureciéndose.

Entonces los brazos se alzan y crujen las veredas, y los rostros se arrugan, se convierten en muecas, y ya no se detienen. Es entonces cuando más que nunca, le parece que alguien ha gritado, con voz de muerte, desde un balcón.

Cuando entra en una calle angosta siente el estallido de cristales rotos. Lo siente sin alborotarse, porque es parte del ritmo, sabe que hay que avanzar, cueste lo que cueste.

El no está solo, son tantos como él, transpiran y caminan. Vienen de esa mañana tan larga que ya no se podría narrar su comienzo. Vienen cruzando las calles transversales, las vallas interpuestas, rozándose con otros como él, mirando esa sangre que corre y alimenta una gran máquina, una máquina llena de engranajes y correas, una máquina que está andando a toda velocidad, una máquina que se pierde tras el brote silencioso de una humareda fría y silenciosa.”

Fragmento de “Hay cenizas en el viento” (Centro Editor de América Latina, 1982).