OCTUBREANDO: Rumores de ausencias

“Algunas veces/oigo entre la penumbra/voces de letras” Haiku, de Beatriz Mir.

Las vi ahí, sentaditas las dos, mirándonos, acariciándonos, agradeciendo nuestra presencia. Y cómo no estar si ellas estaban pariendo la Palabra. Las vi ahí, dejando ir sus miradas de uno en otro como buscando, tratando de encontrar rostros ausentes, rostros queridos que fueron quedando en el tiempo. Pero estaban ahí, puedo jurar que estaban ahí, cada uno de ellos estaban ahí, entre nosotros, sonriendo, emocionados, aplaudiendo. Estaban, digo, en la voz de Marcelo Vionnet cuando decía “Para no morir digo mañana/ y juego a que todo este dolor es nada/a que todas las estrellas están por encenderse/ a que el tiempo no pasa/Como si estuviera amaneciendo, levanto el sol al este de mi alma/descubro las ventanas y proyecto sobre la hierba/ la luz de la esperanza” de Beatriz Mir, una de las poesías que se hizo un lugar en “El hueco de la lluvia” antología de poemas y haikus que ella presentaba esa noche.

Presentí esas ausencias cuando Alicia Franco nos contaba”… Nadie recuerda tu nombre, changuito de la quebrada. Fue tan fugaz tu paso por la vida. Piedras y agua ayudaron a tu madre a parir y escucharon tu primer llanto. Eras un pedacito de carne tibia que temblaba entre en sus manos…” de ese “Changuito de Barro”, primer cuento de la antología “Umbrales” que a su vez presentaba Alice  Ferreyra, compañera de ruta de la palabra.

Y fue así que esa noche, en la Casa de Cultura de Pilar, me senté en el “Umbral” de Alice, me refugié en ese “Hueco de la lluvia” que imaginó Beatriz, y me dejé llevar a ese lejano y tan cercano tiempo cuando comenzó para nosotros “esta aventura de la literatura”, soñando con “Blindar la Rosa”.

“Ya no estaré entre tus vidas urgentes/ni en tu aire viciado, ni en tu olor/Me marcharé temblando/con el alma estremecida de nostalgia/con la pena calada hasta las orejas/Me llevaré los duendes/que me enseñaron a mirar/tu piel de cemento y luna húmeda/ y a escuchar un silbido lejano dibujando/ una melodía en la eternidad/ Me iré cuando el atardecer/ eche una claridad mortecina y te diluyas/ bajo la niebla/ Cerraré la puerta/ y seremos bruma vos y yo.”(“Buenos Aires, cemento y luna húmeda”, de Beatriz Mir).