Soy mano: Tormenta de Santa Rosa

Cielo gris, plomizo, espacio de nubes cargado de inmensidad. Invierno que llega y que se va. Barro y calle, patio de tierra, zanja y esquina. Árboles que se sacuden en lo alto. Madura el tiempo en la distancia, mientras tanto gentes, mujeres y hombres adelantándose, siendo primera línea, vanguardia de lo que vendrá.

Ocupando espacios, arremangándose, preparando el camino. Removiendo.

Cada uno con la alforja llena, cada una planificando sucesos, construyendo, moviéndose.

Es en la profundidad del alma donde el manantial sagrado agita y arde. Es en la mirada suave, donde la luz del mundo abraza.

¿Qué hora es? ¿Qué día? ¿Cómo se llama este barrio? ¿Ríes, lloras, sueñas que vuelas? ¿Cuánto hace que no remontas vuelo en tus sueños?

Con la cabeza recostada, tendido el cuerpo en la comodidad de una cama, cayendo, entregado al cansancio del final de la jornada, arropado por la noche ¿cuántos días o meses hace, que no despiertas jubiloso y agradecido?

Dicen que se espera lluvia con piedras, dicen que el seguro no va a cubrir los daños, que para eso hay que pagar más, un plus extra. Dicen que el granizo caerá como lluvia de fuego.

Plomizo cielo gris, invierno y elecciones primarias, frío afuera y calor adentro, en el espíritu y la esperanza. En el corazón de miles donde retumba un nombre, de millones que ya aseguran su voto de confianza.

Son la multitud silenciosa de trabajadores agradecidos y jubiladas amas de casa, son los actores sociales que saben cuál es el camino correcto, sin grises ni tibios.

Es el pueblo de los almacenes, los centros comunitarios, bibliotecas, talleres, farmacias, centros médicos del barrio. Es el pueblo de las márgenes, con sus mayores callados, sus jóvenes activos que redoblan apuestas, sus doñas que hacen memoria y ponen en la balanza.

No hay estadísticas que midan el corazón, no hay linternas que escarben adentro de las pasiones. Que la celebración de la alegría no fue un juego, que es una bandera para flamea en lo alto de este día. Es una conquista reír, un triunfo la alegría.

Diversidad, reivindicación, utopías que se vuelven realidades. Vamos por más.

Ella avanza, no lee sus discursos. Viene con palabras y semillas, con convicciones, viene con verdaderos cojones. Tiene más pelotas que muchos que bien conocemos.

Y no está sola.